Dans mon jardin
Il y a un arbre
Un curieux arbre.
Il me regarde le matin
Et m’étonne chaque fois
De ses grappes rouges
Gaies comme la joie !
Des brosses rouges,
Telles sont ses fleurs
Qui pour moi justifient
Le nom trompeur
De mon bel ami :
L’arbre à brosses.
Le vrai m’étant inconnu.
De moi il se gausse
A m’entendre, ingénue,
L’étiqueter comme un enfant
Imaginatif le ferait.
Scientifiquement
Son appellation serait
Si banale, si fausse !
Mon arbre à brosses.
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